O R Q U E & B A S A L T E

L’éclat de la lune était toujours le même, ici ou là-bas, froid, lointain et solitaire. Dans l’obscurité de la nuit, même les contours des cimes auraient pu être ceux des Montagnes Sibyllines. Mais les odeurs…les odeurs aussi vives que des bris de verre s’enfonçaient dans ses narines, trahissant ces terres inconnues. Même ici, au plus profond de la forêt, le sel retrouvait son chemin jusque dans son pelage tigré. La nuit, elle pouvait même deviner le bruit houleux des vagues qui semblait frapper contre les parois rocailleuses du ravin.
Elle pensait que les clans mourraient au fin fond des montagnes, elle pensait que celles-ci s’étendraient à l’infini, comme un gouffre sans fin où ils s’enfonceraient jusqu’à en crever de faim. Elle pensait qu’elle regarderait en arrière et qu’elle ne verrait qu’une traînée de cadavres tapisser l’horizon, allongés aux côtés de Petite Méduse et Petit Requin. Mais non, derrière elle, elle n’entendait que l’appel fébrile d’Accalmie résonner avec le souffle du vent dans ses oreilles, ainsi que le corps sans vie d’Écume de l’Atlantide. Et pire encore, Miel qui n’était ni là-bas, ni ici, comme englouti par le sol.
Telle une mauvaise herbe qui ne cesserait jamais réellement de pousser, tel un champignon qui se propagerait sur tout et n’importe quoi, jusqu’à en faire mourir la terre, les clans avaient déferlé sur ce bout de monde, pour s’y pavaner à nouveau comme si rien ne pourrait jamais les arrêter. Des yeux de chatons s’ouvraient à présent jusque sur ce coin de boue, de roc et de sable, et jouaient au noble chef, au lieutenant féroce, au méchant solitaire. Le cirque reprenait son cours, les mélodies de l’aube, du crépuscule et de la nuit se mélangeant à présent à celle du zénith, comme si quatre ne suffisaient pas déjà à donner le tournis.
Les paupières demi-closes de la guerrière s’ouvraient sur deux fentes de glace, scrutant le petit bout d’océan noir ébène au loin. Elle avait cessé de fixer l’entrée du camp depuis des lunes maintenant, cessé d’espérer y voir une fourrure dorée se glisser dans le silence de la nuit, cependant, le sommeil ne lui était jamais revenu, lui non plus. Un râle rauque roula au fond de sa gorge, et secouant légèrement sa fourrure, Nuée Ardente se redressa sur pattes. Ses mouvements lents et lourds, trahissant son épuisement, firent couler les zébrures grises de son poil sur ses muscles, comme une cascade de cendre qui tomberait de son dos. Dans la lumière de la nuit, même ses rayures rousses prenaient l’aspect poussiéreux d’un volcan éteint.
Basalte se laissa tomber le long de la falaise, mi-glissant mi-bondissant, et alors que ses pattes atterrissaient souplement sur la roche en contre-bas, son regard croisa deux billes jaune citron, ornant la silhouette d’une petite boule noire et blanche. Instantanément, l’échine de la guerrière s’éleva sur sa nuque et des crocs luisants firent leur apparition.

« Qu’est-ce que tu r’gardes, le mioche. », siffla-t-elle.